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A todos los poetas
Es una gran suerte no saber del todo en qué mundo se vive.
W. Szymborska Fin y principio
El año en que el ángel se despidió de mà en la boca del metro, poco a poco, yo habÃa ido perdiendo la vista.
Una mañana de otoño, el dÃa en que cumplÃa quince años, mientras fuera lloviznaba y después de haberle dado de comer al gato, a las seis y cinco, me encaminé hacia el metro.
Jimmy Liao El sonido de los colores.
Ahora ya no tengo que pasar sin ello: todos los colores se traducen en sonidos y olores. Y resuenan como melodÃas de belleza infinita. ¿Paraqué quiero un libro? El viento hojea los árboles y sé lo que allà son palabras y las repito a veces en voz baja. Y la muerte, que arranca ojos como si fueran flores, no encuentra ya los mÃos.